— How do you find the strength to hold your self together ? • dwayn

Elle se tenait là. Debout. Immobile. Tremblante. Elle était pourtant bien là. Vivante. Vivante, mais à quel prix ? Les mains de romy étaient pâles, tout comme le reste de sa peau, affreusement pâle, comme à l'accoutumée diront certains, non, elle était encore plus pâle que d'habitude, on teint blême révélait que la sorcière n'était pas au meilleur de sa forme. Loin de là. Était ce possible d'avoir le moral encore plus bas, pensa romy. Impossible songeait elle, impossible. Le moral encore plus bas la tuerait sur le coup, déjà qu'elle s'accrochait si fébrilement à la vie qu'elle avait faillit perdre des jours et des jours auparavant. L'attentat était derrière les élèves. Oui, mais il hantait Romy, à chaque instant. Elle avait fait parti de ceux resté longtemps à St Mangouste. Abattue, elle n'avait presque pas ouvert la bouche pendant des jours et des jours, si bien qu'à la fin, lorsqu'elle daignait dire un mot, sa voix était devenue presque rauque et romy semblait peiné à chaque mot, comme si le fait d'être encore là était le pire des fardeau. « tu ne remarchera peut être pas », lui avait dit le médicomage, tandis qu'il examinait la colonne vertébrale de la jeune sorcière. Plus tard il lui avait dit, « tu remarcheras, toutefois, je ne suis pas certain que tu puisse monter sur un balais ». romy préférerait être paralysé dans un lit plutôt que ne pouvoir monter sur un balais. Le quidditch était sa vie, le seul endroit, où cette sorcière tellement invisible avait une chance d'apparaitre comme étant quelqu'un, enfin. Invisible, voilà où se trouvait le problème de Romy, profondément invisible, elle restait sans cesse dans l'ombre, solitaire, timide, et renfermée. Dwayn, son meilleur ami était finalement la seule personne comptant dans sa vie sociale, à quelques exception près. Son silence, son hospitalisation avait eut un drôle d'effet sur la sorcière. Elle évitait tout le monde, se refermant un peu plus à chaque fois, tout en se refusant ce désir profond, celui d'être quelqu'un. Le contact avec ce qui avait faillit être sa mort aurait dû lui secouer les méninges, la sortir de sa triste solitude, la pousser à vivre à fond, comme si l'on devait mourir demain, comme si chaque heure était la dernière que l'on vivait. Non. La vie effrayait romy, dire le contraire aurait été une vaste plaisanterie. Certains avaient peur de la vie, mais vivait à fond. Sex, drogue & rock'n'rol', c'était la devise d'une grande partie de Poudlard, tous occupé à sortir, boire etc. pas romy, enfermé dans sa solitude, murée dans un monde loin de tout ça, pensant que lorsque l'on reste seule, les chances de souffrir des relations humaines sont faibles. Souffrir du contact avec les autres était bien la chose qui terrifiait romy, les autres, leur regards, leur pensées, leur jugement étaient craints de la sorcière. Toujours ces autres, toujours les autres. S'enfermant, elle ne restait qu'avec elle même.

Le fantôme à la peau cellophane était encore là debout, immobile, figée sur le terrain de quidditch, elle était dans les gradins, là où elle n'était pas revenu ( ou presque ) depuis sa première année, lorsqu'elle n'était que spectatrice. Elle s'assit, croisant ses mains sur ses genoux. La sorcière passait inaperçue vêtue de l'uniforme de poudlard, pull, écharpe et jupe. Elle n'était pas extravagante, loin de là. Plus elle se fondait dans la masse, moins elle avait peur d'être confronté aux autres. Les gens simples n'attirent pas à l'attention et n'existent pas aux yeux des autres, non. Ses yeux couleur océan fixaient le stade. Imperturbable, elle suivait des yeux des personnes qui s'amusaient sur leur balais volant. Par merlin, qu'elle aurait aimé se joindre à eux, rien que pour un petit tour. Une douleur dans son dos se chargea de lui rappeler qu'elle était clouée, ici dans son gradin. Du moins, cette douleur et la peur de souffrir d'avantage la clouait sur place. D'après le medicomage « la douleur que tu ressens ne s'estompera peut être pas avec le temps, il suffit d'apprendre à vivre avec, je ne met aucune contrindication sportive, sauf peut être le contorsionnisme. » il avait finit sa phrase avec un humour qui avait outré la mère de romy, comment pouvait il rire d'une chose pareil avait elle pesté en sortant de bureau telle une furie. Romy en était sortie pensive, la perspective de reprendre la quidditch l'effrayait. Elle avait perdu son niveau, et la douleur dorsale qui tantôt lui tirait les larmes des yeux la rendrait incapable de marquer un but avec la facilité dont elle faisait preuve avant cela. Avant même d'avoir essayé, romy baissait déjà les bras, effrayé par la perspective de souffrance qu'elle imaginait. La souffrance physique, mais celle aussi morale, celle de ne plus jouer comme avant, celle d'avoir perdu son niveau. Le quidditch était son seul et unique moyen de devenir quelqu'un, perdant son niveau, elle perdait ce que les autres voyait d'elle, et sombrait définitivement dans l'anonymat le plus total. Partagé entre le peu de courage qu'elle possédait, et cette volonté de resté à l'abri de la souffrance, la sorcière assise, jouait machinalement avec le bas de sa jupe, ses mains pâles et tremblante étaient aussi froide que leur allure laissait le prétendre.

« j'ai souvent pensé à devenir quelqu'un, souvent. Mais je n'ai jamais réussit. Je n'ai pas la caractère qu'il faut, ni même l'apparence. Je ne suis pas de celle qui boivent jusqu'à pouvoir se vendre aux hommes sans réfléchir, je ne suis pas de celle qui ressemble à des mannequins, je ne suis pas de celle qui ont peur de pensée. Je suis de celle qui sont invisible, de celle qui sont gouverné par la raison, je suis de celle qui se murent derrière leur intelligence et leur études pour étouffer ce besoin obsessionnel de devenir quelqu'un. Je suis celle qui n'a personne, qui n'est rien. Mon nom ? Insignifiante, ou... personne. » écrivit alors romy sur son calepin noir, dont la majorité des pages étaient noircies par divers écritures. Elle noircissait tellement de page depuis l'attentat. L'écriture était son moyen de parler, parler, mais seulement à elle même. Jamais elle ne montrerait ces pages, jamais, jamais. Qui s'intéresserait aux écrits d'une personne nommée insignifiante ? Qui ? Personne. Elle continua d'écrire, sans vraiment réfléchir. Ici, l'inspiration lui était venue, enfin, pensa t elle de soulagement. Elle cessa d'écrire lorsque ces yeux se posèrent sur le poursuiveurs qui marquait un but. Elle se remémora son premier but, celui qu'elle avait marqué en troisième année, lorsqu'elle avait obtenu le poste de poursuiveuses chez serdaigles. Son premier but en match fut un moment qu'elle n'oubliera jamais. Pour la première fois de sa vie, on avait scandé son nom, oui. On se souvient que trop bien du plaisir procuré par ce moment, si bien que l'on ne cesse de vouloir faire mieux, pour que la magie dure, quand la qualité baisse, le public se tire et cesse de scander ton nom. Plus le temps passait, plus romy stagnait au même point, au même niveau, elle était incapable de faire mieux disait elle. Mais pour toute chose, il existe l'ingrédient essentiel, une motivation sans faille.Romy ne manquait pas de motivation, mais de courage. Elle baissa de nouveau la tête, se replongeant avec ferveur dans ses écrits. Un vent froid la glaça sur place, la sorcière n'était pas frileuse, mais finissait généralement avec quarante de fièvre à l'infirmerie. La sorcière éternua alors, tandis qu'une bourrasque fit virevolter ses cheveux bruns, presque noirs.

― et merde. lâcha la sorcière qui se leva pour ramasser son stylo tomber quelques banc plus bas. lorsqu'elle se leva, son dos la lançant, elle se rassit, fermant les yeux. souffrance, c'était donc ça la croix qu'elle devait porter ? les yeux fermés, elle restait assise, se mordant avec ferveur la lèvre inférieur. sur ses joues, quelques larmes perlèrent. la douleur la clouait sur place. littéralement. elle n'était revenue à poudlard que depuis quelque jours, et déjà, elle regrettait d'être venue, ou plutôt d'être revenue. Rose (sa mère de substitution ) lui avait proposé de rester à la maison, le temps necessaire à ce qu'elle retrouve goût à la vie. romy avait refusé, sachant pertinement que rien ( du moins c'était ce qu'elle pensait ) ne pourrait l'amener à reprendre goût à la vie. Le goût de la vie avait pour la sorcière qui gardait constament ses yeux fermé un goût tellement amer, un parfun de dégoût. elle se demandait pourquoi elle était encore là, alors que d'autre n'était plus. elle n'avait perdu personne qu'elle connassait, mais elle avait vu des gens pleurer leur mort. à cette instant, la douleur dans son dos sembla se calmer légérement, tandis qu'elle mordait sa lèvre inférieur presque jusqu'au sang, elle rouvrit ses yeux, et essuya avec rapidité les larmes qui étaient apparut, se levant avec vitesse, pour ramasser son stylo, deux banc plus bas. elle se stoppa nte après un banc descendu, douleur dorsale oblige. elle poussa un long soupire, et ferma les yeux, grimaça et descendit le dernier banc, où elle tomba sur les fesses, juste à côté du stylo. la sorcière grimaça de douleur, tomber sur le coxis n'est pas très bon pour le dos, et ça l'est encore moins lorsque l'on possède de vive douleur dorsales.