« militant quotidien de l'inhumanité. » • row ; fini

Bâillement. Ce type était affalé dans le canapé de la demeure du bout de la rue, une petite maison anglaise, parfaitement identique à tout celles de la rue. L’intérieur avait tout de la maison un peu démodé, mais que vous les vous, il n’étaient pas riches, ni même très riches. Ils étaient juste la famille Mercury, des gens comme vous en croisez tout les jours, à l’exceptions qu’eux ceux là étaient des sorciers, mais pas de sang pure. Le père de la famille, était un né moldu qui avait envie de faire carrière dans le coaching personnel. La mère de famille, était une sorcière mais dot la lignée n’avait rien de pure. Un homme brun, ou châtain et une femme blonde avaient donné naissance à la petite blonde qui était assise à table, Ryden, à côté d’une pile de bouqin. Mais avait donné naissance des années avant à ce gars, affalé dans les canapé, devant un match de foot ball moldu. Ses cheveux châtain assez cours étaient légèrement hérissés sur le sommet de sa tête, misant tout sur l‘effet wake up. Il était allongé, les pieds sur la table, des chaussette blanche mal mise. Il avait un t-shirt de couleur blanche et un jeans. Ses deux pieds étaient sur la table basse. A ses poignet, deux bandages de chaque côtés. Ce type, c’était Sorrow, dit Row pour la plupart des gens. Il regardait fasciné la télévision. Les Mercury vivaient comme des moldus. out le monde s’installa machinalement à la table du salon, là où était dressée la table à manger, lorsque l’aiguille de l’horloge au dessus de la porte de la cuisine passa sur le vingt, indiquant alors dix neuf heure vingt. Réglé comme des machines, leur estomacs criaient famine. Coach Mercury s’installa au bout de la table comme à son habitude. Ses cheveux coiffé en brosse lui donnaient un air vintage. Cette mode démodée. Mais ça, il n’arrivait pas à la comprendre, sa chemise grise avec sa cravate lui donnait un air benêt. La petite blonde de quinze ans s’installa alors à sa droite, Ryd lâcha alors ses bouqins, presque à contre cœur. Elle contemplait le silence dominant, comme souvent. Le seul bruit, c’était le pas lourd, et Row qui tirait la chaise en faisant le maximum de bruit, il s’installa au bout de la table, en face du coach, non sans afficher une mine décrépie.

La communication. Un dialogue de sourd. Un père obsédé par son désire de devenir un winner, lui le coach raté. Il avait raté sa vie, il se disait winner, mais ce n’était qu’un looser profond, qui tondait la pelouse en jalousant celle de ses voisins, en jalousant aussi leur berline allemande, eux n’avaient qu’une vielle voiture toute pourrie. Le fils daignait écouter sa famille, plus occupé à se considéré comme le militant de l’inhumanité. Une succession de conneries, c’était ça row. La plus récente, son désir de coupé avec le monde en coupant ses veines. La seule personne qu’il écoutait c’était Ryd, sa petite sœur, elle lui faisait ses yeux de chat potté, et paf il cédait comme un gosse cède devant quelqu’un qui lui offre une glace alors qu’il fait quarante degré dehors. Row poussait les limites de sa vie au plus loin, l’hôpital ça le connaissait, des séjours par ci par là. Il était casse cou depuis ses plus jeunes années, et là il était dans sa période, « la vie ça pu », ou plutôt dans sa période « la famille ça craint, pour les faire chier j’veux en finir. » row ce n’a jamais été l’intelligence même, un brin débile, il détestait l’école. Reprenons, la communication. Absente, tout aussi absente que l’écoute. Quand on pose une question à la mère, elle vous répond par quelque chose qui n’avait aucun rapport et qui se logeait dans la banalité la plus banale. Les mercury, c’était l’absence de dialogue, et à partir d’un certain stade, impossible d’y remédier. La mère porta sur la table le repas. Row exprima son dégoût se fit réprimander, comme toujours. Ryden ne parla pas comme toujours, elle était muette avec ses parents. La mère s’inquiète une dizaine de fois de la saveur de son repas. Le père parla de son travail, répétant une énième fois sa vision sur la vie, il y avait deux camp, les winners, et les loosers. Chez les mercury, c’était pareil chaque soir des vacances d’été. La mère débarrassa la table avec Ryden, row s’assit dans un coin du salon, jouant à la console. Le père s’affala sur la canapé riant tout seul devant une de ces débilité moldue, que l’on nomme télé réalité. La mère une fois son travail de femme au foyer finit, s’en alla à côté de son mari, toujours muette, ne riant pas, ne parlant pas, le visage inexpressif.

La soirée se termina comme toujours, Ryden et Row montèrent dans leur chambres respectives. Row s’affala sur son lit après avoir passé presque une heure sous la douche. Les Mercury, c’est l’absence de dialogue, le délaissement. Une famille parfaite vue de ‘extérieur, il avait un pavillon, une famille, un chien, une pelouse verte, une voiture, et ils étaient dans la classe moyenne. Mais sérieusement, comment ne pas avoir un fils légèrement dérangé dans une famille pareil. Row était peut être un peu suicidaire par moment. Il n’en reste pas moins un type casse cou, qui n’a pas vraiment froid au yeux. On ne parle pas de don juan, il n’est plus dans sa phase « les filles c’est nul », mais il n’est pas obsédé par les femmes comme le sont certains mecs. Row c’était un soupçon de vanité, mais une grande dose d’humour, bien que parfois très noir et très cassant. Dans le genre supra lunatique, vous avez devant vous, super lunatique, son humeur change si vite que parfois, vous avez à peine le temps de dire quidditch. Lunatique, un peu sadique, il n’est pas forcément le type le plus sympa que vous puissiez rencontrer, mais il est sacrément décalé. Il semble un peu à l’ouest, cet air en dehors de ce qu’il fait lui donne un côté « je me fou de tout ». Suicidaire, un peu barjot, légérement sadique, déterminé, courageux ( quand il le veut ) et complètement dérangé, voilà ce qui pourrait nous permettre de déterminé le caractère de row. Un peu inhumain, il se considèrent comme le militant quotidien de l’inhumanité.