Le Goût du Sang • Angel B. Livingston - [PV] [- 15 ans]

Des ombres. C’était tout ce qu’il restait d’un passé perdu, enfouit dans un esprit bien trop capricieux. Et comme une ombre se rapprochait, la jeune femme s’agita, un sentiment d’urgence s’emparant d’elle. Elle ne le connaissait pas, et pourtant, le danger était bien réel, ordonnant à son corps de fuir avant qu’il ne soit trop tard. L’inconnu se dressa devant elle dans toute sa prestance, la faisant se sentir si insignifiante, si petite, qu’elle savait par avance qu’il était inutile de résister. Levant la main vers lui, son regard était un étrange mélange de peur, et de fascination. Son visage était flou, et pourtant, elle savait qu’elle aurait pu le contempler pendant des heures, tentant de percer les mystères qu’il renfermait. On dit souvent qu’entre la victime et son bourreau, un lien aussi incompréhensible qu’indescriptible les unis, allant parfois bien au delà de ce qu’il était possible d’imaginer. Cherchant parfois la rédemption, ils voyaient là une seconde chance, promesse d’un avenir impossible et pourtant meilleur. Tournant la tête, le petit Ange observa un instant le feu qui brillait dans la cheminée, se perdant dans sa contemplation. Et tandis qu’un cri résonna non loin d’elle, elle resta sans bouger, une larme unique coulant sur sa peau satinée, comme elle comprenait que son destin avait décidé de jouer avec elle. Petite fille perdue au milieu d’une scène d’horreur, il lui était cependant impossible de définir ce qui était réel ou non. Des visages, des voix, des odeurs, c’était tout ce qu’il en restait. C’était là, devant elle, si bien qu’elle avait l’impression que si elle tendait la main, elle serait capable de toucher cette vérité qui était si chère à ses yeux. Mais à chaque fois qu’elle tentait de s’en rapprocher, l’image reculait, et se dissipait tel un brouillard épais, et pourtant si volage. Si elle se concentrait, elle pouvait sentir l’ombre derrière elle, pesante et rassurante à la fois. Etait-elle un pur produit de son imagination, douce illusion destinée à la rassurer ? Le décor autour d’elle devint difforme, comme l’obscurité prenait place. Comprenant qu’il allait être trop tard, la douce enfant se redressa, hurlant contre quelque chose qu’elle savait inévitable, mais déjà, l’obscurité la tira vers le fond. La chute lui sembla terrible, et si elle se le voulait, elle pouvait même ressentir le vent dans ses boucles blondes. La vitesse était vertigineuse, et semblait augmenter au fur et à mesure que son corps devenait lourd. Et tandis que ses cris raisonnaient dans son esprit, une main ferme attrapa la sienne – petite et fragile, formant un contraste des plus étonnant -, la retenant, tandis qu’une voix douce l’interrompit. « N’aies pas peur »

Se redressant en sursaut, Angel regarda nerveusement autour d’elle, sentant ses pulsations ralentir au fur et à mesure qu’elle comprenait que cela n’avait été qu’un cauchemar. Toujours ce même rêve, qui semblait la narguer, jouer avec elle, comme il semblait refuser de lui offrir la vérité qu’elle cherchant tant. Vestige du passé, ou simple accumulation de ses recherches, elle ne saurait le dire, mais comme à chaque fois, elle sentit cette frustration monter en elle, sachant parfaitement que le détail qu’elle cherchait tant était si proche d’elle. La jeune femme avait été retrouvée à l’âge de huit ans devant la porte d’un orphelinat, avec pour seuls souvenir son prénom, une blessure au poignet, et deux objets qu’elle avait refusé de quitter. Une croix, qu’elle portait toujours autour du cou, et une pièce en or, qui était toujours dans sa poche. Habitude pour le moins étrange qu’elle avait prise, mais malgré ce qu’on pouvait lui dire, Angel était intimement convaincue qu’il s’agissait de son passé et de son futur à la fois, sentiment qu’elle ne saurait expliquer. Cela avait été ses seuls repères pendant toutes ses années, néanmoins, elle avait refusé de percer leurs secrets. Il lui aurait pourtant été si simple de trouver leur origine, de les analyser pour découvrir ce que ces deux objets cachaient. Mais la Douce les respectait bien trop pour cela, ou plutôt, ce qu’ils représentaient. Une vie oubliée, qui ne pouvait que s’être terminée tragiquement, puisque son esprit avait cherché à s’en protéger. Touchant du bout des doigts le pendentif, Angel finit par se redresser du canapé, s’étant endormie dans la salle commune alors qu’elle étudiait. A en juger par le silence qu’il régnait, l’heure devait être très avancée, mais la jeune femme ne s’en souciait guère, ayant l’habitude d’étudier ou de lire la nuit. C’était un moment qu’elle privilégiait, puisque le calme finissait par retomber, comme l’obscurité emmenait avec elle sa part de mystère. Se levant en étirant ses muscles engourdis, la jeune femme attrapa le bracelet en argent déposé sur l’accoudoir du fauteuil, pour le remettre autour de son poignet droit, cachant ainsi la cicatrice toujours aussi visible. Le soir où elle avait été retrouvée, le médecin avait voulu la soigner, mais rien n’y avait fait, la cicatrice était restée, étrange empreinte qui avait donné lieu à des spéculations d’autant plus extravagantes. Depuis, elle la cachait soigneusement avec un bracelet, calmant ainsi la curiosité de son entourage, et apaisant son esprit contre un cauchemar qui semblait bien trop réel.

Hésitant quelques secondes à aller se coucher, Angel finit cependant par préférer profiter de ce moment de solitude, pour écrire une lettre à une correspondante qu’elle tenait secrète, ne voulant pas que ses parents adoptifs apprennent son étrange amitié avec son ancienne nourrice. Les Livingston étaient des aristocrates très fortunés, dont la réputation n’était plus à faire. Et si l’argent simplifiait beaucoup de choses, les idéaux qui allaient avec n’étaient pas toujours au goût de chacun. La jeune femme avait été obligé de les accepter, respectant ainsi des coutumes qui lui semblaient dérisoires, et devait représenter dignement l’image de ceux qui l’avaient adopté. Si elle échouait, elle n’osait pas imaginer ce qu’ils étaient capables de lui faire. Probablement la renvoyer d’où elle venait, c’est à dire de nul part. Il était souvent dit que l’inconnu était effrayant, tout comme l’ignorance, et c’était probablement vrai. C’était probablement pour cela qu’elle se pliait aux règles sans discuter, fermant son esprit lorsque cela devenait trop dur ou trop violent. Car Callixte, son père adoptif était prêt à tout pour se faire respecter, et conserver l’image de noble qu’il avait, Angel en avait fait personnellement les frais. Secouant la tête pour chasser ce genre de pensées, la jeune sorcière poursuivit sa lettre, son écriture devenant dure et rapide au fur et à mesure qu’elle avançait dans son récit. Son ancienne nourrice, Hanaé, était le genre de vieille femme que l’on ne pouvait qu’adorer. Elle avait offert à l’enfant cet amour inconditionnel qui lui faisant tant défaut dans sa vie, outrepassant ainsi les limites que son rôle de domestique imposait. Et elle était la seule qui aidait Angel lorsqu’elle tentait de se souvenir de son passé, sujet tabou depuis longtemps au manoir. Achevant sa lettre, la Poursouffle la plia soigneusement dans une enveloppe, avant de se lever. Attrapant sa baguette, ne jugeant pas nécessaire d’enfiler sa cape, puisque la sortie serait brève. Ou tout au moins, c’est ce qu’elle pensait.

Marchant silencieusement d’un pas léger, Angel avança dans les couloirs sombres à la seule lueur de sa baguette, s’excusant de son passage auprès des tableaux mécontents, et prenant soin de ne croiser personne. Les sorties nocturnes étaient fortement interdites, mais tête brûlée comme elle l’était, la jeune Poursouffle ne se souciait guère de ce genre de règles. Il lui semblait absurde de vouloir la priver de ses excursions, qu’elle aimait tant. Montant les escaliers quelque peu glissant de la volière, la jeune femme accéléra le pas en se retrouvant en haut, persuadée de ne croiser personne en ce lieu. Mais quelle ne fut pas sa surprise en se retrouvant face à face avec une silhouette sombre, qui se retourna brusquement vers elle. Sursautant de peur, Angel posa vivement sa main sur sa poitrine, sentant la croix sous ses doigts, comme si ce simple geste suffirait à calmer les battements de son cœur.

Angel : « Je suis désolée » marmonna-t-elle d’un voix légèrement tendue. « Je ne pensais pas trouver quelqu’un à cette heure-ci. »

Bien qu’elle avait du mal à voir son visage en raison de la préombre, il ne faisait aucun doute qu’il s’agissait d’un professeur. Il lui était inconnu, faisant certainement parti des nouveaux enseignants, mais pourtant, quelque chose en elle se réveilla, tel un doux souvenir qui cherchait à remonter à la surface.